[RP] 13 jours

Randall, ex-barman reclus dans son bar vagabonde seul dans l'outre-monde depuis la destruction de son bar par des pillards. Il porte depuis un masque en cuivre trouvé dans une boutique de perruque afin de cacher les marques hideuses d'une altercation plus récente et... encore plus violente.

13 jours.
13 putains de jours.

Je compte chaque nuit à partir de ce moment.
Ils m'ont laissé pour mort et m'ont pris tout ce que j'avais. J'y ai laissé du sang. Trop de sang.
Ma bouffe, mes liqueurs, mes gins, mes whiskys, mes rhums, mes brandy.
Ils ne m'ont laissé qu'un bar saccagé.

Non, en fait ils m'ont aussi laissé la winchester. Ma belle Winchester, ma rédemptrice.
Il vont le payer. Vous allez le payer !

BAM !

La tête de la monstruosité qui lui faisait face explosa comme une pastèque peu mure.

Derrière une porte sortit précipitamment un jeune garçon malheureusement plus très humain. Il tenta vainement de se jeter sur lui mais une main plus puissante le propulsa contre une bibliothèque. Couvert de livres, il tenta de se relever difficilement sur ses jambes décomposées mais un coup de ranger l’assomma. Ce n'est pas un mais 5 coups de pieds qui finirent de pulvériser la tête du bonhomme.

Un rapide tour des lieux plus tard afin de dénicher les derniers bouffeurs, et Randall remonta à l'étage.
Le bruit a surement attiré la majorité des zombies des environs. C'est vrai que la Winchester n'est pas réputée pour être silencieuse mais le barman se régale à chaque coup tiré de ce son surpuissant. Un vacarme délicieux, synonyme de toute puissance de son propriétaire.

L'escalier est en sale état; si pourri et rongé qu'il faillit s'écrouler sous les pieds de son nouveau locataire.
Mais c'est tant mieux, car il est quasiment la seule chose qui le sépare de la mort qui ne tarderai pas arriver.
Il déplaça difficilement un mobilier d'une chambre jusqu'au couloir avant de le renverser dans les escaliers qui s'effondrèrent immédiatement dans un nuage de poussière.

Randall afficha un sourire. On ne pouvait pas le voir sous ce masque mais il était soulagé à l'idée de survivre une nuit de plus. Car les zombies ne pourraient plus l'atteindre à l'étage.

La nuit fut plus qu'agréable en compagnie des gémissements incessant en bas de lui. Depuis le temps, il s'était habitué et il pouvait remarquer que le nombre de moches qui voulaient sa peau n'étaient pas si nombreux que ça. Un peu plus de silence que d'habitude, c'est déjà ça. L'éloignement de toute ville surement.

A l'aube il se regarda longtemps dans un miroir brisé. Il ne pouvait plus vivre comme ca. Pas avec cette menace permanente. Il fallait y mettre fin. La vengeance, coûte que coûte. Sa vie ne vaut plus rien désormais à ses yeux. Et si elle ne vaut plus rien, alors il n'a plus rien à perdre.

Ils sont nombreux, 6 armés jusqu'aux dents et ensemble en permanence. Il sait ou ils vivent et il a un avantage énorme sur eux. Il sait qu'il le fera. Il se sent faiblir petit à petit, sa tête lui fait de plus en plus mal mais sa rage ne désemplit et c'est elle qui fera une partie du boulot.
N'importe qui le regarderait comme fou face à un tel déséquilibre mais lui est convaincu. Personne ne l’empêchera de finir ce qu'il aurait du finir il y a bien longtemps. Et même si quelqu'un était la, il se serait déjà pris un coup de poing dans la figure.

Ironie du sort, il lui reste 13 cartouches. Il sait qu'il n'en restera plus à la fin, elle seront soit encastrées dans les murs du bar ou dans le meilleur des cas dans les entrailles de ses ennemis.
Avant de partir il grave une croix sur une cartouche, celle la sera réservée à cette ordure de Sam qui leur sert de chef.

La nuit tombe sur le coin.
La Winchester 1300 en acier inoxydable est froide, chargée de ces 7 cartouches prêtes à réchauffer l'atmosphère au bar.

Ils étaient en train de jouer aux cartes autour d'une bouteille Jack Daniel's, souriants.
Jusqu’à ce qu'un monstre tomba avec souplesse au sol en ayant passé à travers un des hublots du toit.
Sa figure était hideuse, comme rongée par un mal intérieur. Des bouts de peau ne tenaient à plus grand chose et ses joues étaient parsemées de cratères rougeâtres.

Avant qu'ils n'aient le temps de comprendre que ce n'était pas un rôdeur, 3 des hommes virent leur torse se réduire en bouillie sanguinolente.
Dans la surprise générale les 3 derniers retournèrent la table ce qui fit voler la bouteille presque pleine en éclats et le tas de carte s'envola.

Randall parti se cacher derrière le zinc qu'il avait tellement côtoyé.
Mais la table était malheureusement trop petite pour 3 personnes et l'un des malfrats vit sa rotule éclater sous l'impact. Un autre coup éclata la parquet à quelques centimètres de sa tête, lui labourant le visage d'écharde. Le 3eme tir vint l'achever, éclaboussant des morceaux de cervelle sur les 2 restants.

S'ensuit ensuite une longue fusillade. Enfin ils eurent le temps de dégainer leurs armes. Les chargeurs se vidaient contre le zinc et les bouteilles de collection.
L'un d'eux, a court de munitions récupéra dans le fracas un morceau tranchant de bouteille et s'approcha prudemment du comptoir pendant que le dernier, Sam le couvrait.

Mais Randall, surexcité, tout les sens aux aguets sentit le bandit arriver et l'acceuilla d'un coup de crosse dans la figure. Il se positionna alors derrière lui et lui fit une clé de coup pour s'en servir comme bouclier humain.

" RIEN A FOUTRE !!! "

Voila comment l'oncle Sam se préoccupa du malheureux et tira sans problème de conscience sur le bouclier surement déjà mort.
Sous l'aisselle de ce dernier apparut ce qui semble être un canon.

Sous l'impact de la cartouche son biceps fut littéralement arraché et Sammy s'écroula au sol en pleurnichant projetant des gerbes de sang autour de lui.

Il regarda l'homme en face de lui, visiblement déterminé. Les mutilations lui empêchèrent de le reconnaître.

- " T'es qui putain ?! Tu me veux quoi ?! " dit il d'une voix terrorisée. Une tache sur son pantalon s'agrandissait petit à petit.

- " J'suis juste le proprio, et j'suis venu te passer le bonjour. "
Une énorme cartouche dans son hémisphère cérébral vint mettre fin à la conversation.

Le barman rejoignit la porte, mais avant d'avoir pu passer l'encadrement, il s'écroula.

-" Ghhhhhhh !"

Sa tête allait comme exploser, la douleur devenait vraiment insurmontable et allait prendre le dessus sur lui.
-"Merde... Saloperie de morsure" dit il en essayant d'attraper son fusil à pompe.

L'exercice était insurmontable mais il finit par l'attraper.
Il vérifia le chargeur. Une cartouche restante. D'une main tremblante il regarda la cartouche. Elle portait une croix difficilement gravée au couteau de cuisine.

-"Haha."
Il remit la cartouche dans son nid et chargea le fusil.
Le canon sous le menton il atteignit la détente du bout du doigt.
Puis sous une dernière impulsion...

BAM !

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Je passe comme ça sur votre forum. Je sais pas si vous jouez RP dans Hordes mais j'aimais bien le style du forum, en plus vous proposez une catégorie RP et ça, ça m'a plu direct. Alors j'ai décidé d'en écrire un vite fait bien fait pour ici.
A plus ingame !

Salut,


Bienvenu sur le forum.J'ai trouvé ton histoire bien écrite et agréable a lire !

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